Il glissa la lame dans la fente, un peu au-dessus de la serrure ; une pesée suffit pour ouvrir. Dans l’ouverture. Roland plongea un regard avide. Il y avait un fouillis de papiers, et, jeté dessus, un portefeuille dont l’homme avait dû se débarrasser avant de sortir, jugeant qu’il encombrait sa poche.
Dépliant la lettre remise au professeur Fringue, l’homme-singe en compara l’écriture à celle des papiers renfermés dans la cachette : elles étaient les mêmes.
Et, dans le portefeuille, entre les factures d’un bijoutier et d’une fleuriste, il trouva la coupure d’un « écho mondain » paru dans un journal du jour.
Un nom, tout de suite lui sauta aux yeux ; c’était celui qu’il cherchait, celui de l’homme qu’il venait d’entrevoir devant sa cage et qu’il reconnaissait enfin.
— Borsetti !… murmura-t-il avec un accent d’inexprimable colère. Borsetti ! l’associé de M. Sarmange !…
C’était une véritable révélation.
L’écho — trois lignes — en indiquant le
