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STANCES.
Ô trop fidelle Caritée !
En toutes ames l’amitié,
De mesmes ennuis agitée,
Fait les mesmes traits de pitié.
De combien de jeunes maris,
En la querelle de Paris,
Tomba la vie entre les armes,
Qui fussent retournez un jour,
Si la mort se payoit de larmes,
A Mycenes faire l’amour.
Mais le Destin, qui fait nos lois
Est jaloux qu’on passe deux fois
Au deçà du rivage blesme ;
Et les dieux ont gardé ce don
Si rare que Jupiter mesme
Ne le sceut faire à Sarpedon.
Pourquoy donc si peu sagement,
Démentant votre jugement,
Passez-vous en cette amertume
Le meilleur de votre saison,
Aimant mieux plaindre par coustume
Que vous consoler par raison ?
Nature fait bien quelque effort
Qu’on ne peut condamner qu’à tort ;
