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SONNET.
XVII
A LA REINE MERE DU ROY
[marie de médicis]
sur la mort de monseigneur le duc d’orleans
1611
Consolez-vous, Madame, appaisez vostre plainte :
La France, à qui vos yeux tiennent lieu de soleil,
Ne dormira jamais d’un paisible sommeil,
Tant que sur vostre front la douleur sera peinte.
Rendez-vous à vous-mesme, asseurez vostre crainte,
Et de vostre vertu recevez ce conseil,
Que souffrir sans murmure est le seul appareil
Qui peut guérir l’ennuy dont vous estes atteinte.
Le Ciel, en qui vostre ame a borné ses amours,
Estoit bien obligé de vous donner des jours
Qui sussent sans orage, et qui n’eussent point d’ombre ;
Mais, ayant de vos fils les grands coeurs découverts,
N’a-t-il pas moins failli d’en oster un du nombre
Que d’en partager trois en un seul univers ?
