Ô soleil, ô grand luminaire !
Si jadis l’horreur d’un festin
Fit que de ta route ordinaire
Tu reculas vers le matin,
Et d’un émerveillable change
Te couchas aux rives du Gange,
D’où vient que ta sévérité,
Moindre qu’en la faute d’Atrée,
Ne punit point cette contrée
D’une éternelle obscurité ?
Non, non, tu luis sur le coupable,
Comme tu fais sur l’innocent ;
Ta nature n’est point capable
Du trouble qu’une âme ressent ;
Tu dois ta flamme à tout le monde ;
Et ton allure vagabonde
Comme une servile action
Qui dépend d’une autre puissance,
N’ayant aucune connaissance,
N’a point aussi d’affection.
Mais, ô planète belle et claire,
Je ne parle pas sagement ;
Le juste excès de la colère
M’a fait perdre le jugement ;
Ce traître, quelque frénésie
Qui travaillât sa fantaisie,
Eut encore assez de raison
Pour ne vouloir rien entreprendre,
Bel astre, qu’il n’eût vu descendre
Ta lumière sous l’horizon.
Au point qu’il écuma sa rage,
Le dieu de Seine était dehors
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FRANÇOIS DE MALHERBE
