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XVII
La femme de chambre s’escrimait à boucler les dernières courroies.
— Priez le concierge de monter, dit Thérèse. Il aidera le cocher à descendre les malles.
Il était neuf heures du matin. L’atelier bouleversé avait le triste aspect des pièces d’où l’on déménage ; la baie grise du haut vitrage était embrumée par une fine petite pluie de février.
Thérèse avait passé la nuit à entasser des choses, au hasard, dans les deux malles qu’elle avait été chercher elle-même dans la chambre de débarras : au milieu de son désarroi, l’idée
