de sommeil… Il se couche tous les soirs à neuf heures ; et la vue d’un lit ne lui inspire que l’envie d’y dormir. Une maîtresse. Seigneur !… Il a déjà bien assez d’une femme.
— Pourtant, j’étais presque sûr…
— Quoi donc ? Pas de réticences… Mon mari me trompe ? Comment l’auriez-vous appris ?
— Oh ! Je n’affirme rien. Seulement, il aurait une amie qu’il ferait passer pour sa femme que cela ne me surprendrait pas… Un de mes amis est en relations avec une personne… une jolie brune… qui se prétend la femme du romancier Armand Lestrange…
Romain s’arrêta net, devant l’effet que produisaient ses paroles : Mme Lestrange, interdite, confuse et décontenancée, rougissait violemment tout en s’efforçant de paraître indifférente.
Elle bredouilla, d’une voix mal assurée :
— C’est fort possible, mais cela ne prouve rien… Il y a tant d’aventurières qui se disent
