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IV
— Henry ?… C’est un mufle. Non, mais regardez cette tête de mufle !
Les voisins regardaient — naturellement, — et s’amusaient.
C’était à la Bodéga. Une jolie femme était attablée avec trois messieurs corrects. Elle ne cessait de mordre dans sa brioche, de boire une gorgée de porto, de tirer une bouffée de sa cigarette, que pour invectiver contre celui de ses compagnons qui paraissait être son seigneur et valet.
— Henry est un mufle !
L’épithète, décidément, lui agréait. Elle la ré-
