sur l’horizon mauve, la carapace de quelque monstre apocalyptique que fait la montagne de Shefford. Là-bas, dominant la ville comme une sentinelle qui monte la garde, le clocher de Saint-Bernardin dont le soleil dore la croix d’un ultime hommage, copte l’angelus d’une voix grave. L’oreille du citadin mélomane distingue peut-être plus de fonte que de bronze dans ce son, mais l’âme plus ingénue du paysan y trouve, lorsque cesse le labeur des champs, un réconfort fait de paix intérieure et d’espoir serein. Au loin, comme un répons, antiphone la clarine de l’ayrshire qui, d’un coup de mufle, écartant le hallier, s’engage, le pis gonflé, dans le sentier battu qui mène vers la laiterie.
Une mare aux grenouilles, le lac de Waterloo ! Allons donc ! C’est une gemme de lapis-lazzuli enchâssée dans de l’émeraude. C’est une vasque de limpide cristal au marli historié d’un gentil motif de feuillage. C’est… mais il s’agit bien de poésie et si le lac de Waterloo doit retenir notre attention pendant quelques pages, ce n’est pas à raison de son décor champêtre ni de son charme pastoral.
Trouvez-moi un lac qui ne soit pas plus ou moins pittoresque ? Ce dont il s’agit ici c’est d’un lac qui n’est pas comme tout le monde. Car sachez que ce lac possède une île, disons plutôt un ilôt, mais un ilôt peu banal puisqu’il s’agit d’un ilôt errant.
C’est du badinage, vous récriez-vous ? Vous n’êtes pas sérieux ?
Vrai comme vous êtes là, vous dis-je, il s’agit d’un ilôt de quelques arpents carrés, qui se déplace à certaines époques, se détache de la terre ferme et s’en va, comme à la dérive, atterrir sur le côté opposé, quitte à recommencer le manège.
Reconnaissez qu’il y a là quelque chose d’extraordinaire, qu’il s’agit bel et bien d’un phénomène. Une île qui se moque de la géographie elle-même, une île qui défie la définition classique puisque qu’elle cesse parfois de s’entourer d’eau d’un côté sinon par en-dessous, une île qui erre à l’aventure d’un bout à l’autre du lac cherchant peut-être une issue par où déguerpir tout à fait,
