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Chevelure pâle et presque argentée,
Doux yeux où l’on voit sourdre et s’aviver
Un clair tremblement d’âme à son lever,
Bouche étroite au sein qui de lait l’arrose
S’ouvrant comme un cœur de petite rose,
Vous faites ma joie et ma peine un peu.
L’ange dans l’enfant descend du ciel bleu.
Il est chérubin, mais il est poupée.
D’une mouche noire au vol attrapée
Ou d’un hanneton savamment lié
Guérir son chagrin bientôt oublié,
Le fuir, le saisir, feindre qu’on l’évite,
Oh ! les jolis jeux qu’on apprendrait vite !
Oiselet sans plume, aux ailerons blancs,
Il bat l’air avec des gestes tremblants
Dès que monte aux cieux l’aurore vermeille ;
Aurore comme elle, il veut qu’on s’éveille,
Riant, et pleurant si l’on ne rit pas.
Il fait sur le lit mille petits pas ;
On le gronde ! Il va se blesser, s’il tombe ;
Vois donc, tu n’as point d’ailes, ma colombe !
Mais lui, tout fâché qu’on l’ait retenu,
Il vous clôt la bouche avec son pied nu.