Calculez combien coûte l’écrivaillerie journalière des bureaux semés par toute la ville, & vous verrez qu’il seroit à propos de proposer bientôt un prix pour l’automate de nouvelle invention, commis-scribe, ayant son papier bien devant soi, réglant ses registres, trempant la plume dans l’encrier, écrivant & calculant même un peu. Il n’en auroit pas moins fait, s’il étoit bien sculpté, d’enfanter une pensée cicéronienne, tout en traçant, devant une femme-de-chambre, l’expédition de son paquet.
Eh ! qui passe là, dites-moi ? qui marche ainsi à la cour &, à grands pas ? où va donc cet homme en épée, très-bien mis ? une affaire importante & pressée précipite sans doute sa marche. Il franchit les sentinelles à bandoulières, entre dans une cuisine, met bas son habit & son épée, trempe son doigt dans une sauce, la remue, la goûte, y jette du poivre ou du sel, la remue encore, fait un signe de tête d’approbation, remet son habit, reprend son épée, & part comme un trait, toujours marchant tête
