Cette page a été validée par deux contributeurs.
Que la mort fit déjà grincer ses dents immondes ;
Et brandissant comme un éclair
Sa faucille qui siffle en l’air
Elle trancha mes jours comme des gerbes blondes.
Les serres que guide le sort
N’épargnent nulle créature ;
Entrés dans le lieu d’où jamais l’on ne sort,
Grands et petits aux vers s’étalent en pâture ;
Les haineux éléments mutilent les tombeaux,
Le temps ronge la gloire et les noms les plus beaux ;
Tout colosse croule en atomes ;
Comme vont vers la mer les flots vifs et luisants,
Vers l’éternité vont les heures et les ans ;
La mort grande, affamée, avale les royaumes.
Au bord du précipice, où l’on nous voit courir,
Nous glissons et roulons, la tête la première ;
