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LES ROSES NOIRES.
Sur ce monde indigent et triste
Trône quelque démon rieur ;
Mais Dieu, qui toujours nous assiste,
Nous donne un monde intérieur.
Sa pitié prodigue, inquiète,
Mit à l’abri d’un sort moqueur
Des mines d’or dans notre tête,
De frais jardins dans notre cœur.
Là point de maux, point de famine ;
Chacun y gagne son denier ;
Le penseur creuse dans la mine,
Et le poëte est jardinier.
