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— 44.000, affirme mon mari, qui n’aime pas Joffre.
— 35.000, concilie un diplomate.
Et ils avancent ces chiffres d’un ton paisible, comme s’ils dénombraient, non pas des existences humaines, mais des choses sans valeur, des gouttes d’eau, des grains de poussière.
15 mars 1915.
Du Champ de Mars, où nous dînions ce soir, jusqu’à la rue de la Faisanderie, j’ai juste aperçu deux passants sur le chemin du retour. Les voies sont vides. Les autos particulières sont rares. Les tramways s’arrêtent à huit heures. Les autobus sont au front. Toutes les boutiques sont closes, y compris les débits et les cafés. L’obscurité est si opaque qu’il est impossible de lire le nom des rues et le numéro des maisons. Le soir, Paris est devenu un désert d’ombre.
