alors que Mlle Saint-Jean disparaît, emportée par le petit galop court du cayuse, je prends aussi ma course vers la maison, accompagnée de mon chien qui aboyait joyeusement.
— On dirait bien que vous avez hersé toute la journée, s’exclama Henriette sur le pas de la porte, les deux mains écartées, enfarinées par le dernier pain qu’elle met au four.
Au revoir, mon cousin, j’espère que vous n’aurez pas été trop inquiet de mon silence.
Il pleut comme il sait pleuvoir en Alberta-Nord à la fin mai. Un rideau de perles de verre, très fines, glissent, glissent ; on les dirait inoffensives, incapables de détremper un chemin, de gonfler un ruisseau. Ce rideau se déroulera un jour, deux jours, une semaine, peut-être — à moins que vous ne preniez pour une trêve la poussière d’eau qui parfois remplace les perles.
Ce matin, Mourier m’a dit, sombre, le nez penché sur son café au lait — ou plus exactement, il ne s’est adressé à personne pour dire :
— Les chevaux seront bien à l’étable, aujourd’hui.
Je n’ai pas fait l’observation que c’était jour de malle.
