Mardi.
Mon cousin, votre petite sauvagesse se laisse entraîner par le tourbillon mondain.
Croyant me faire grand plaisir, André Lamarche a obtenu des cartes d’invitation pour la réception du Gouverneur général. Plumes dans les cheveux — non pas plumes d’aigle, mais d’autruche blanche ! — révérences : tout un cérémonial.
Mon premier cri a été : Non ! non ! Finalement je me suis laissée convaincre ; quelques journées très occupées en perspective.
La ville ne m’est pas favorable. Une petite fièvre bat dans mes artères. Pourtant je me désintéresse du pétrole, du bal du Gouverneur : je ne veux même pas m’inquiéter de votre silence qui va se prolongeant au-delà de mon attente…
L’appel du Nord ? Oui, le besoin de m’enfuir, d’aller vous attendre au quai grossier de la station de Bois-Brûlé…
Je sais l’endroit exact où j’aurais arrêté mon boghei. Voyez-vous la silhouette sans élégance qui est celle de votre cousine, Minnie ? Le vent battrait, sur ses chevilles, sa robe de toile grise, tellement démodée, je m’en rends compte maintenant, mais assez ample pour sauter lestement en selle. Je ne suis pas très sûre que, suivant une vieille habitude, son chapeau ne serait pendant à sa main, au lieu d’être sur sa tête. Il est vrai que son teint, à peine plus clair que les reflets roux de ses cheveux brûlés par le soleil, ne craint plus rien.
