je n’entends rien à ce que vous me chantez là ?
Vous persistez à nier : vous vous obstinez à vous jouer de la Presse… Très bien… Je vais vous confondre… (Il tire de son pardessus le Petit Journal)… Servez-moi un bock !
Voilà !… voilà… (Il sert un troisième bock).
Tenez, voilà ce que je lis dans le Petit Journal. Vous admettez, n’est-ce pas, que le Petit Journal est une autorité !… Oui !… Eh bien, écoutez : (Lisant). « À la suite d’une altercation, dont la cause est restée mystérieuse, le sieur Chapuzot, marchand de vins à Montrouge, a lancé une bouteille de cassis, à la tête de sa femme… » (Le regardant dans les yeux, fixement)… Nierez-vous encore ?…
Mais sapristi… Je ne suis pas de Montrouge, puisque je suis de Montmartre.
Vous nommez-vous Chapuzot ?
Oui.
Êtes-vous marchand de vins ?
Oui…
Alors, que vous soyez de Montrouge ou de Montmartre, qu’est-ce que cela fait ?… Ça n’a pas d’intérêt.
Mais sapristi !… Ça n’est pas moi.
