Cette page a été validée par deux contributeurs.
du trou. Les graines plumeuses des clématites s’accrochaient à sa chevelure.
— Penche-toi encore.
D’une main, elle se retint à un gros sarment de ronces… Un peu de sang rougit sa main.
— Encore !
Sa chevelure pendait dans le vide, comme des algues dans l’eau. Elle avait la moitié du corps engagé dans le vide de l’abîme.
— Entends-tu ?
— Non, dit-elle.
— Écoute !
M’étant penché moi-même, d’une voix lente, d’une voix chantante, je dis :
Connais-tu… le pays…
Et l’abîme répondit, en écho :
Connais-tu… le pays…
— Entends-tu ?
— Oui ! dit Marie.
— Et reconnais-tu sa voix ?
— Je la reconnais, fit-elle.
Sa tête avait presque disparu dans l’abîme.
— Veux-tu le rejoindre, Marie ?
— Je veux bien !
— Adieu Marie !
— Ad…