— Tout à l’heure, le gros patapouf racontait que, chez les fleurs, ils se mettent quelquefois à vingt mâles pour le spasme d’une seule femelle ?… C’est vrai, ça ?
— Mais, oui !…
— Bien vrai ?… Bien… bien vrai ?
— Mais, sans doute !
— Il ne se moquait pas de nous, le gros patapouf ?… Tu es sûr ?…
— Es-tu drôle ?… Pourquoi me demandes-tu cela ?… Pourquoi me regardes-tu avec des yeux si étranges ?… Puisque c’est vrai !…
— Ah !…
Elle resta songeuse… les paupières closes, une seconde… Son haleine s’enflait, sa gorge haletait presque… Et, très bas, elle murmura, en appuyant sa tête contre ma poitrine :
— Je voudrais être fleur… Je voudrais… Je voudrais être… tout !…
— Clara !… suppliai-je… ma petite Clara…
Je la tins serrée, dans mes bras… Je la tins bercée, dans mes bras :
— Pas toi ?… Toi, tu ne voudrais pas ?… Oh ! toi, tu aimes mieux rester, toute ta vie, une petite chiffe molle !… Hou, le vilain !
