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— On n’entre pas, dit-elle.
— Silence !… Où est l’homme qui soupe ici ?
— Je ne sais pas si on soupe.
— Tu ne le sais que trop, malheureuse !… Arrière !
Il la poussa rudement.
La femme de chambre se réfugia dans le boudoir de sa maîtresse.
Notre jeune artiste, — car le lecteur devine que c’est lui, — ferma la porte d’entrée à double tour et mit la clef dans sa poche.
— Maintenant, s’il m’échappe, nous le verrons bien, gronda-t-il d’une voix sourde.
Il entra dans la salle à manger et la trouva toute étincelante d’illuminations.
