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La table, servie en vaisselle plate, était couverte de splendides cristaux de Bohême et garnie de fleurs. On ne voyait que deux couverts.
— Ah ! traîtresse ! murmura l’artiste de plus en plus furieux.
Il courut au boudoir, dont la femme de chambre avait tiré le verrou.
— C’est moi ! cria-t-il avec un accent terrible. Ouvrez !
— Non, je n’ouvre pas, répondit Déjazet d’une voix calme. Qui vous a permis de venir sitôt ?
— Cela vous gêne, madame ?
— En aucune sorte. Vous attendrez, voilà tout.
Un quart d’heure s’écoula.
Le malheureux artiste atteignait le pa-
