Mercredi 29 juillet. — Liesse foudroyante. J’honore la mémoire des infortunées victimes de 1830, en me livrant avec P*** une flânerie démesurément patriotique. Ô Richard ! jeune séide des Paillasse et des Frise-Poulet, où es-tu ? Figure-toi le grand carré des Champs-Élysées débordant de femmes colosses et de chiens savants ; la valeur de soixante places Richelieu. Deux monstrueux théâtres en plein vent : d’un côté, des Français poignardant des Cosaques ; de l’autre, des mousquetaires attaquant une masse de fort Saint-Geroais. Partout des coups de feu, des décharges de mousqueterie, le coco ruisselant à flots, les chevaux de bois, les quatre parties du monde, les chemins de fer enfantins, les tirs à l’arabe, — et, tranchant sur le tout, un vacarme de grosse caisse et une odeur de gras-doubles en combustion, mêlés à une atmosphère de poussière épaisse à couper au couteau.
À la nuit, les mêmes Champs-Élysées flamboient de lampions et de lanternes de couleur. Je vais au bal Morel, je vais au feu d’artifice, je vais aux mâts de cocagne, je vais aux joutes, je vais partout. Je mange des prunes, je bois du cassis, j’achète des gâteaux de Nanterre. À minuit, je rentre et je me couche. J’ai 25 kilos de poussière dans l’estomac.
Jeudi. — Le fils M*** annonçant son prochain retour du Havre, je me mets en course pour trouver un logement, et j’ai l’audace d’arrêter mon choix sur une chambre d’une maison meublée de la place du Carrousel. La place est aussi grande que celle de la Concorde, une seconde édition des Quinconces. Devant, les Tuileries, dans leur majestueuse longueur ; à droite, à gauche et derrière, le Louvre. Au milieu, l’Arc de Triomphe, bâti par Napoléon. En un mot, une des plus grandioses curiosités de la capitale, un poème en pierre. Eh bien ! mon ami, pour vingt-deux francs (service compris) j’occupe une chambre au premier étage, coquette et cirée, ayant vue sur toutes ces splendeurs historiques ; dans ces lieux qu’ont tour
