Philippe obéit malgré lui. Il aperçut une autre femme, rasant le mur du boulevard des Invalides.
— Cinquante-quatre ! dit la voix de l’arbre.
— Vous les comptez donc ?
— Depuis une heure.
— Qui êtes-vous ? demanda Philippe.
— Comment ! vous ne m’avez pas reconnu ?
— À cette hauteur ? et par la nuit qu’il fait ?
— Vous ne devinez pas ?
Les branches recommencèrent à craquer d’une façon qui inspira des craintes à Philippe. Il recula de quelques pas.
— Cherchez bien, monsieur Beyle, continua la voix.
— Vous me connaissez ? dit Philippe de plus en plus surpris.
— Parbleu !
— Descendez, alors.
— Soit ; mais auparavant assurez-vous qu’il ne vienne personne.
— Personne, non, il n’y a personne ! dit Philippe, impatient de voir les traits de ce témoin.
— En êtes-vous bien certain ?
— Oui, descendez.
— Plus bas, donc !
Une masse agita les rameaux, glissa et arriva jusqu’à terre. Philippe s’approcha vivement.
— M. Blanchard ! s’écria-t-il.
— Mais taisez-vous donc, encore une fois ! dit celui-ci en lui saisissant le bras ; il n’est pas prudent de parler si haut dans ce quartier.
— C’était vous !
— Eh ! qui vouliez-vous donc que ce fût ?
— Vous ici ?
— Il n’y a rien d’étonnant à cela, puisque je vous y rencontre.
— Moi, c’est bien différent.
— Comment ?
Philippe comprit qu’il venait de dire une imprudence.
