Le père. — Tu resteras ici, & dès demain tu tiendras la boutique.
Joséphin. – Oh ! pour cela, impossible, papa ! Couleur garde national, couleur épicier, couleur tricolore. Impossible ! »
Aucune nuance, pas même la nuance politique, ne manque à ce petit tableau, où repassent tous les livres orgiaques d’alors, la Salamandre, le bibliophile Jacob, les romans intimes de Drouineau & la république du National. Édouard Ourliac s’attaque à toutes les actualités, à la colonne Vendôme, aux briquets phosphoriques, aux mythes, à la palingénésie, au parapluie, à tout ce qui est relief ou trait caractéristique. Il y a même un personnage mûr, Balloche, qui est imité de M. Prudhomme. De tous ces éléments, il résulte quelque chose de fort drolatique, certes. Le mot éclate sous les pieds, la phrase cherche l’impossible dans le joyeux ; le rire s’y déploie, exagéré & grimaçant, comme sur les masques antiques où la bouche déchire la joue. Mais, j’ai quelque regret à le dire, ce n’est pas du comique, dans le sens large & humain de ce mot ; ce n’est pas même de la caricature, quoique cela y ressemble d’abord. C’est quelque chose à côté, un sous-genre qui apprête bien des supplices aux linguistes de l’avenir, une nouvelle langue d’argot spécialement
