Le feu qui tout adès alume
Ne peut estaindre, n’i vaut rien ;
Or est chéus en mal lien
De sa femme qui l’en despite
Pour la provande, qu’est petite
Et donnée en rechinnant ;
N’est pas tele comme devant,
Car cil ne set tant efforcier
Que jà por ce l’oit-on plus chier ;
Molt li va or de mal en pis ;
De sa fame est au dessous mis.
Que vous feroie plus lonc conte,
Vous qui savez à ce que monte ?
Ne ferai plus longue demoure,
Oiez qu’en avint à une houre.
Cilz fu trop laches et suciéz,
Frailles, vuis et touz espichiez,
Et toute la mole des os
Li fu issue de son cors,
Qui n’ot ne force ne vertus ;
Cil mestier faire ne pot plus.
Cele c’est bien aparcéue
Que sa force est bien déchéue ;
Adonc se mist en moult grant painne,
Que sa force tost li revaingne ;
Ne le volt de rien mesaisier ;
Moult le comança[1] aaisier,
Et moult doucement l’aséure ;
Moult a en lui mise sa cure
Por qu’il reviengne en sa vertu,
- ↑ 256 — comença, lisez comança.
