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LXXXIII

Le Ciel est rose et bleu pour plaire à la Marquise,
Pomponné de vapeurs aux flottants falbalas.
Il est temps de mourir pour ce qui se sent las ;
Pour se désespérer la minute est exquise.

Par tant de voluptés l’agonie est acquise :
L’heure sonne — elle tinte avec un bruit de glas.
Une ère est aux vivats ! — Une autre est aux hélas !
D’un rayon de soleil le couperet s’aiguise.