Un nuage de pourpre y met comme un caillot ;
Et le Char d’Apollon qui déplaît à la tourbe,
Dans le bassin de sang qui le mire, s’embourbe.
La tête de Phébus roule sur le billot ;
Le Grand Siècle agonise… — et sa clarté qu’il darde,
En un dernier reflet qui le baise, le farde.
