On enterre l’automne : — elle n’est qu’un linceul ! C’est son feuillage mort qui richement lui tisse Un semblant de cadavre, où le trépas est seul. La tombe reste vide : — il lui faut une proie. — Qui se dévoue, amis ? — C’est ici que l’on broie… Ne se trouvera-t-il personne pour mourir ?
