LES PERLES ROUGES.
On enterre l’automne : — elle n’est qu’un linceul !
C’est son feuillage mort qui richement lui tisse
Un semblant de cadavre, où le trépas est seul.
La tombe reste vide : — il lui faut une proie.
— Qui se dévoue, amis ? — C’est ici que l’on broie…
Ne se trouvera-t-il personne pour mourir ?