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ses paroles remplissaient mon cœur de délices.
— Alors nous irons à Paris ? demandait-elle… Paris ! Comment cela peut-il être ?
Je parlais. Je lui décrivais ma ville, dont rien ici ne pouvait lui donner idée, qu’elle ne pouvait imaginer absolument que d’après ce que je lui disais.
Elle m’écoutait, tout interdite, osant à peine respirer, ouvrant de grands yeux.
— Comme ce doit être beau ! murmurait-elle.
… Et avec toi. Toujours !… toujours ! Ah ! que je suis heureuse !… soupirait-elle.
… Mais comment allons-nous partir d’ici ? Comment vas-tu faire ?
— Ne t’inquiète pas, mon amour. Tout ira bien, tu verras…
