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À la lecture de ce billet, Marcel sauta sur ses vêtements, s’habilla en toute hâte et courut au cercle.
— Je me bats demain, dit-il à Émile Rivers.
— Pourquoi ?
— Tiens, lis.
Rivers lut d’un trait et s’inclina.
— C’est bien ; je serai ton témoin. As-tu l’autre ?
— Non, je vais demander au colonel…
— Un instant. — Tu connais donc Mme Prieur d’Hauteroche ? Quelle femme est-ce ?
— Moi ! je ne l’ai jamais vue.
— Farceur ! tu l’as vue puisque tu en as parlé.
— Jamais je n’en ai parlé !
— Alors je ne comprends plus.
— C’est pourtant simple. Son mari m’écrit pour me demander raison, je vais commencer par me battre. Nous nous expliquerons après.
— Mais enfin…
