exploit culinaire, s’en dit émerveillée et nous demanda ce que nous avions fait des plumes. Les plumes ? Nous les portions à notre chapeau : nous étions à Paris et nous avions vingt ans.
Nous avons vécu là, en étudiants, d’heureuses années, au son de la cloche du Couvent des Carmes dont j’entends encore les heures grêles. Tout à côté, l’Hôtel Jeanne d’Arc accueillait des Canadiens.
La rue Cassette était presque inconnue, même des cochers, ce qui n’est pas peu dire. Bordée d’immeubles silencieux et sévères, elle va de la rue de Rennes à la rue de Vaugirard, en ligne légèrement oblique. C’est là, m’a dit un jour Gaston Deschamps, que se promenaient au grand siècle Monsieur de Fénelon et Madame de Maintenon. Du moins ai-je le souvenir de ce propos, peut-être faux. Par un passage, nous atteignions tout de suite la rue Madame, plus cossue, plus sonore, où logeaient — au cinquième et sans ascenseur — d’aimables compatriotes, sous l’égide inoubliable de Monsieur et de Madame Lacroix.
