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VII
Sœur de Phébus charmante,
qui veilles sur les flots, je pleure et je lamente,
et je me suis meurtri avec mes propres traits.
Qu’avais-je à m’enquérir d’Eros, fils de la terre !
Eros, fils de Vénus, me possède à jamais.
Guidant ta course solitaire,
lune, tu compatis à mon triste souci.
ô lune, je le sais, non, tu n’as pas, vénale,
à Pan barbu livré ta couche virginale,
mais les feux doux-amers te renflammant aussi
par les yeux d’un berger dans sa jeunesse tendre
sur le mont carien tu as voulu descendre.
