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LES ARMES DES DIEUX
Muses de France, sœurs, ô troupe bienheureuse
qui habitez les
bords de ma Seine amoureuse,
le rustre au barbare parler
dans vos antres l’écho ne viendra plus troubler :
aux mains de Du Plessys le tambourin de Nisa sonne.
Qu’il soit percé, Python mal embouché !
Dessus l’enclume de Vulcain, traits il façonne.
Mars de son même casque l’a paré,
