— En effet, il a des yeux qui vous font passer des frissons dans le dos.
— Voilà deux locataires de moins pour vous, madame.
— Oh ! il en reviendra d’autres ; mais la petite dame était généreuse et son frère aussi. Sous ce rapport, il n’y a rien à dire.
— Et sous les autres rapports ?
— Dame, fit la concierge, ils n’étaient peut-être pas plus frère et sœur que vous et moi.
— Ah ! c’est méchant, ce que vous dites-là.
Et sur cette observation, le marchand de meubles et la concierge se quittèrent.
Jean-Baptiste Flack avait fait semblant d’examiner la vitrine d’un chapelier voisin, et il n’avait pas perdu une syllabe de cette conversation.
Il devint pâle comme un mort.
Pour lui, il était incontestable que l’on parlait de Caudirol et de la Sauvage.
En effet, le défroqué venait de vendre le mobilier de sa maîtresse et tous les deux avaient disparu. Ils n’avaient emporté qu’une valise et quelques menus objets.
Nos lecteurs devineront que c’était du côté de Nantes et non pas en Russie que le couple sanglant avait pris son vol.
Caudirol, on le sait, rêvait de conquérir la fortune et le titre des anciens duc de Lormière.
Flack restait dans la rue, immobile, comme pétrifié. Aucun espoir ne lui restait.
Son maître allait se trouver la victime d’une épouvantable erreur judiciaire, et tous les éléments de sa justification s’étaient évanouis…
Il rentra à la maison du docteur, où il retrouva Madeleine.
Son cœur avait besoin de s’épancher. Il raconta à la femme de chambre tout ce qui s’était passé, tout ce qu’il savait.
Elle demeura épouvantée à son tour.
— Oh ! c’est affreux. L’innocent sera condamné… Il n’y a plus d’espoir !
Cette phrase rendit une lueur d’énergie à Flack.
— Non, fit-il, c’est vrai. — Et cependant, j’espère !
La fatalité s’était acharnée sur d’innocentes victimes.
On se souvient que Lydia, la petite fille du père Marius, était en la possession de Sacrais et de la hideuse Mécharde.
Marita, la vieille Italienne, continuait de végéter dans la rue des Lyonnais, sans pouvoir venger sa Pitchounette.
