ponds bien que, si j’étais marié, ma femme n’aurait pas tant de fantaisies.
Vous lui feriez porter une robe feuille-morte ?
Feuille-morte, soit, si c’était mon goût.
Elle s’en moquerait, et ne la porterait pas.
Elle la porterait toute sa vie, madame, si elle m’aimait véritablement.
Eh bien ! à ce compte-là, vous resterez garçon.
Parlez-vous sérieusement, madame ?
Oui, je vous conseille de renoncer à trouver une victime de bonne volonté.
Ô ciel ! mais c’est ma mort que vous m’annoncez là !
Comment, votre mort ?
Assurément. Je ne suis pas comme vous, moi, madame. Il ne faut pas me dire deux fois les choses. Oh ! je craignais cette cruelle parole, mais, en la prévoyant, je ne l’entendais pas. Elle me désespère, elle m’accable,… au nom du ciel ! ne la répétez pas.
