710 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
Nous avons dû nous replier peu après, abandonnant le corps.
PENSÉE. — Quoi, vous ne me rapportez rien de lui ?
ORSO. — Que voulez-vous faire d'un mort ?
PENSÉE. — Je l'aurais senti une dernière fois entre mes mains, ces sages mains !
Qui sait s'il aurait été mort tout à fait pour moi ?
Entre l'âme et le corps qu'elle a fait il y a un tel lien que la mort même n'est pas entièrement puissante à le dénouer.
Où que soit cette pauvre âme.
ORSO. — La sienne est avec Dieu. Ce Dieu qu'il aimait comme un sauvage et non pas comme un saint, il l'a conquis. Le corps est resté accroché misérablement quel- que part.
Point d'œuvre derrière lui, rien que ce corps embarrassé dans les épines,
Plus loin que nous n'avons pu nous-mêmes aller et qui ne l'a pas empêché de passer outre.
Cette liberté qu'il désirait plus que la vie, elle est sa part enfin ! cette lumière vers laquelle il tendait de tout son être, il y est ! Ce Père dont il était le fils.
PENSÉE. — Les yeux qui étaient chargés de voir pour moi, où sont-ils ?
ORSO. — Qui sait si je ne vous les ai pas rapportés ?
PENSÉE. — Que dites-vous ?
ORSO. — Je n'ai pas voulu l'abandonner aux Boches tout entier.
De cette tête qui était le capitaine de la personne en un corps qui ressuscitera et qui dort,
Quelque chose encore de celui que nous aimions émane.
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