150 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
ses épaules, il débusqua une tête ridicule de tortue, poussa d'un doigt pénible le fer de son binocle dans les bourre- lets d'un front raccourci et, sur le soleil violâtre, déjà décomposé, écarquilla des yeux de nyctalope, dont une chassie précoce avait dévasté les paupières. Clos et louche, comme un dossier, poussiéreux et jauni comme une pile de vieux rôles, ce Pluche, qui avait reçu à la caserne le sobriquet de " Bachelier " était l'aboutissement, le résidu des résidus de trois générations de tabellions.
Ainsi que l'avait fait Voiriou, il étendit vers l'Orient, puis vers l'Occident, son bras d'où retombait une main flasque ; et se servant des expressions mêmes du sous- officier, il chuchota : — l'Est à gauche. . l'Ouest à droite. . . je fais un demi-tour, en face de moi le Nord...
Et cette voix de tricheur, anonyme et glacée, évoquait des études noires, des guets-apens d'hommes de lois, et aussi le coffre où, enterré vivant, sur un lit de rêches liasses de titres et de durs lingots, divague un avare.
— C'est bien, — dit Voiriou, avec un sourire, — je vous remercie.
Et il ordonna : — Cauët sortez !
Aucun commandement ne pouvait prévaloir sur la puissance des lieux. En vain. Gerfaut, chaque jour, s'ap- pliquait à assouplir le corps de Chtiot Jules ; il sortait des murs, des cours, et de toutes les arêtes de la caserne quadrangulaire, une influence directe, qui le paralysait. Les muscles roidis, comme la corde du cabestan, la tête rivée au col, comme par une barre de fer, Chtiot Jules, sur les rangs, était inébranlable.
— Sortez ! — ordonna Voiriou pour la seconde fois. Mais un rire tombé de haut, une sorte de coassement
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