544 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
VIOLAINE. — Je t'ai tout dit. Que veux-tu savoir d'une aveugle ?
JACQUES HURY. — Tu ne me donneras pas le change.
VIOLAINE. — Ne parle pas vainement. Je n'ai plus que peu de temps avec toi.
JACQUES HURY. — Il me reste Mara pour toujours.
VIOLAINE. — Elle est ta femme et ma sœur, née du même père et de la même mère, et faite de la même chair,
Toutes deux à ce flanc de Monsanvierge.
{Silence. — JACQUES reste un ?no- ment immobile^ comme essayant de se dominer. Fuis il se rasseoit) JACQUES HURY. — Il n'y a plus de recluses à Monsanvierge.
VIOLAINE. — Que dis-tu .?
JACQUES HURY. — La dernière est morte à la Noël dernière. Aucune bouche ne se présente plus au guichet de l'église nourrice de ce saint monastère.
Nous a dit le prêtre qui leur donnait la commu- nion.
VIOLAINE. — La montagne de Dieu
Est morte, et nous nous partageons l'héritage, Mara et moi.
�� �
