44 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
flamme sacrée. Elle sort du sol comme un feu sacré dont sa chevelure est la fumée riche... Elle jaillit droite comme un geyser, comme un jet d'amour, comme un grand élan brûlant et sombre, dans une nuit chaude, un peu avant l'aube, et monte et daigne se courber, comme une fusée où monte un regard... Ses yeux font penser à des astres dans un arbre.. Parfois il y passe de tels courants qu'on se retourne lentement et comme avec crainte, pour voir ce qu'ils ont reflété... Mais ce sont des lointains furtifs, ce sont des choses d'autrefois... La mer phosphorescente et ses acanthes bleues... De grands insectes fulgurants qui rayent la nuit comme un cri d'appel... Les vagues qui viennent fermer à ses pieds leur bouche argentée, tout bas, une à une... La lumière d'une fête, dans un golfe, avec un cortège, un soir de victoire... Une grande pensée nocturne qui s'amasse, à l'horizon, dans un orage...
Elle sent la branche verte d'un arbre tropical... Lorsqu'elle se penche, il vous semble qu'il va tomber de sa tête une pluie de fleurs ténébreuses, odorantes et vanillées, comme un essaim d'étoiles sombres... Sa voix désarme le silence, attentif et qui vous épie... Elle est si belle, qu'à sa seule pensée l'homme sent accourir les larmes...
Il hésite. Il bute, et il s'arrête. 11 lui semble que le fantôme d'un jeune homme le précède. Il lui
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