602 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
d'être certain que d'une seule chose : de mon amour, de mon amour, de mon aveugle amour de Toi.
Rien n'est pur, hormis mon amour de Toi ; rien n'est grand, hormis mon amour de Toi, rien n'est beau, hormis mon amour de Toi.
Le rêve s'est évanoui, la passion a fui, le souvenir s'est effacé. Amour est resté.
Rien n'est sincère, hormis mon amour de Toi,
rien n'est réel, hormis mon amour de Toi
rien n'est immortel, hormis mon amour en Toi.
Car je ne suis qu'un mort parmi les morts que j'ai
aimés, car je ne suis qu'un nom qui remplit de sable la
bouche des vivants. Amour est resté.
Ha ! la Beauté !
la triste, la pauvre Beauté !
Mais je veux louer la Beauté
car c'est d'elle que naît la Douleur,
la bien aimée du Bien aimé.
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