836 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
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��— Une haute voiture, — fagots et rondins, — s'arrête au bord du trottoir. Le charbonnier qui l'attendait com- mence à décharger sa marchandise. Deux bambins cabrio- lent dans la poussière noire, et pour qu'ils se tiennent tranquilles, il donne à l'aîné, personnage de six ans, un beau catalogue de jouets.
L'enfant s'assied sur un tas de sacs et dit à son petit frère :
— Tu vois, c'est des images.
— Oui, on va les regarder.
— Non.
— Non ?
— Non. Hier, tu as déchiré mon tablier ; aujourd'hui, je déchire les images.
La petite main se crispe sur le catalogue et le met en lambeaux.
Le cadet pleure, alors, avec d'affreux cris, la bouche arquée, les yeux troubles. Galapia, plié sous un crochet de bûches, s'arrête et regarde avec stupidité le justicier de six ans qui sourit, la conscience satisfaite.
... Hélas, qu'on m'en a déchire, de ces images !
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