pratiquée, est l’une des soixante que comptent dans Paris les Catacombes et aussi que son escalier à quatre-vingt-dix marches ? Je veux croire que ces statistiques ne vous intéressent guère plus que moi.
Je ne sais, d’ailleurs, pour commencer, qui pourrait se charger d’énumérer au juste les six à sept millions de squelettes que plus de dix siècles nous ont ici légués, mine inexploitée de phosphate de chaux et de nitrate de potasse.
Enfin nous voici en bas de l’interminable et glissant escalier. Suivant les premiers de notre monôme, suivis des autres, nous cheminons par une étroite galerie aux parois suintantes et dont la voûte écrasée fait courber les plus hauts. La monotone procession se prolonge et, pour la rendre plus désagréable par ces viscosités, l’odeur fumeuse de cette théorie de bougies — encore n’y a-t-il pas quelque chandelle arriérée ? — se condense et fige dans ce long corridor sans air.
Mais l’espace se fait plus large autour de nous. Une porte nous apparaît : du-dessus l’inscription :
BEATEM SPEM EXPECTANTES
C’est ici. Nous pénétrons dans l’ossuaire.
