pieuvre… — Jamais la décomposition par la mort n’aboutit à quelque chose de plus horrible que ce tas sans nom, cette charogne infime, étripaillée, déliquescente à faire évanouir le fossoyeur…
Les gens de la justice se transportent, instrumentent. On cherche, on recherche, on a déjà trouvé. Mais, avant tout, le service de la Préfecture a photographié l’horreur, et un diable de journal toujours à l’affût s’en est procuré la première épreuve : — depuis hier on s’écrase à la salle des dépêches du Figaro, et Paris entier y passera.
Ce n’est qu’un cri devant l’image maudite : — « Oh ! les scélérats ! Oh ! les monstres ! — Avoir mis en pareil état « ce pauvre jeune homme ! » — Il n’avait pas trente ans, madame ! — A mort !… — À mort !!..… — A mort !!!… »
Et pour un peu, j’entendrais, strident par-dessus toutes les autres imprécations et clameurs, ce fausset suraigu — d’une très belle personne et d’air fort respectable, ma foi ! — qui, en haute-contre de tous les cris, me perça le tympan, une autre fois plus atroce encore, en plein boulevard, sur le passage d’une bande de communards prisonniers : « — Arrachez-leur les ongles ! »
Silence au banc des accusés ! Silence aux défenseurs ! La défense est entendue, le débat clos.
