parcourir désormais une route descendante, à l’écart de la colline d’or où Antoine Arnault s’élançait. De semaine en semaine, ressentant sa déception sans compatir à l’affreuse douleur de son amie, il l’accoutumait à l’abandon, et enfin, il l’avait quittée, alléguant la nécessité de la solitude ou des voyages pour son travail.
Antoine Arnault était arrivé chez lui. Il entra, prit chez le concierge les lettres qui étaient là, une dont l’écriture ne lui était point connue, et l’autre de madame Maille, sa maîtresse.
Il éprouva, en voyant cette lettre, une tristesse inattendue, et constata ainsi, avec regret, qu’ayant laissé toute la peine à l’autre, il lui en fallait pourtant porter soi-même quelques parcelles. Il ouvrit cette lettre en montant l’escalier, la parcourut, et, arrivé chez lui, s’assit et la relut encore. L’écriture était si lasse, si sourde, si décolorée, qu’elle
