étaient plus belles quand je les ai mises… Non, ma chère, on ne veut pas de votre âme ordinaire, de vos mains lourdes, de vos pieds lourds, de votre basse coquetterie, de votre gros linge brodé, par amour… je vous le dis, reprend-elle avec une espèce de calme et de bonté, et, comme on donne un renseignement, — il vous a prise par pitié…
Émilie Tournay ne sait pas répondre. Sans doute son cœur éclate de haine, mais elle ne peut enfreindre l’habitude de la servile et lâche douceur. Tant de fois, dans sa vie, elle s’est excusée ! Excusée d’être en retard, de s’être mal acquittée de telle commission, de se trouver souffrante au moment où l’on a besoin d’elle… Elle voudrait s’excuser encore.
Cette nécessité de se rendre aimable pour vivre est entrée dans son sang, et apaise ses plus vives colères. Par instinct, par habitude, sous l’avalanche d’injures, elle voudrait
