peu de gloire. Charlemagne, quand on chantait faux dans son temple, se levait, en habits d’empereur, et, de son sceptre dur, il frappait à la tête le malheureux, le misérable ; faut-il qu’Apollon se montre moins fier, et tolère, sans les châtier, tant d’offenses ? Martin, je n’ai plus rien à entendre des humains ; il ne me restera de plaisir qu’à mourir, qu’à entrer dans l’ombre où sont mes rois morts, les divins, les fous : le géant Hugo, qui, avec des mots, faisait le soleil ou la nuit, le géant Nietzsche, qui, pour les pas de son orgueil inouï, inventait des ponts au-dessus des nuées…
Antoine Arnault s’arrêta, demeura silencieux, puis il soupira :
— Cela aussi est néant. Oh ! mon ami ! l’immense ennui de Pascal, je l’ai bu jusqu’à la lie…
Martin réfléchissait doucement à l’état de son ami, dont la détresse l’inquiétait.
