Ah ! doivent-ils dire en portant les mains à leurs tempes, qu’y a-t-il encore, qu’est-ce qui me retient et m’appelle ? Quelle affaire d’honneur qui n’est point réglée ? Nulle philosophie ne prévaut contre ma tristesse : la vengeance du Cid ne laisse plus de repos à mon cœur… »
Ces pensées, qui surprenaient Antoine Arnault, qui étaient pour lui nouvelles, car il avait le goût d’établir, quand il faisait des vers, que son âme était
ces pensées l’occupèrent, s’accrurent encore pendant la promenade, lorsqu’il aperçut, au croisement de deux routes brûlantes, la maison blessée de Bazeilles.
Fraîche, petite et pauvre, maintenant apaisée, elle est là, percée de balles qui font dans ses murs, son plafond, ses volets, les battants de son buffet ciré, de petits tunnels
