villages, les petites villes, où les maisons, abattues sous leurs longs toits violets s’en enveloppent, semble-t-il, comme d’une mante prudente, les charmaient par la douce construction épaisse et blanche, par le soin donné aux aimables fenêtres, voilées comme un visage de nonne, par le secret des minimes jardins enclos dans la demeure : massif de géraniums qui fleurit entre des dalles de porcelaine, auprès d’un fauteuil d’osier.
Dans l’antique Furnes, gagnés par la mélancolie mystique, ils pleurèrent l’un sur l’autre, à l’Hôtel de la Noble Rose, où la jeune femme pensait s’évanouir, lorsque le petit carillon de verre, toutes les dix minutes, jetait du haut du beffroi sa romance.
Ils pleurèrent dans la vieille Ypres flamande, dure tourterelle que le soleil n’échauffe pas, et Antoine, penché sur son amie, lui disait :
— Ô ma Vénus d’Ypres, ici et là, dans
