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Elle sera terrible un jour !
La fille vengera le père…
Elle a treize mois… ce n’est guère…
Mais tout doit venir à son tour.
La danse fera naître en elle
À vingt ans, les mêmes transports ;
Et ma femme alors dira d’elle :
« Ma fille danse… et moi, je dors ! »
Oui, dans vingt ans, ma blonde aimée,
Notre fillette bien-aimée
À votre place tournera,
Et jusqu’au matin amusée
Comme vous sera courtisée
Par des messieurs nec plus ultra !
Ainsi que moi, vous prendrez place
Sur les fauteuils aux doux ressorts
Et murmurerez à voix basse :
« Ma fille danse… et moi je dors ! »
