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De terribles grêles de balles…
Pauvre cadran, qui, noir de coups,
Nous a donné les avant-goûts
Des cibles territoriales !
L’hiver, voilà le grand conflit
Dans la cour, à boules de neige ;
L’été, voilà les bains Petit,
Où barbotait tout le collège !
Voilà l’étude aux murs de chaux,
Où nous potassions nos bachots
Sous la lampe fumeuse et pâle ;
Où le nez dans nos Thesaurus,
Nous faisions des sommes en us
Avec une ardeur sans égale !
Où sur nos pupitres très durs
Nous gravions nos noms par cortège,
Pour léguer aux siècles futurs
Le livre d’or du Vieux collège !
