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Dix-sept ans tout au plus, mignonne, mince, fraîche,
La peau rosée, ainsi qu’un fin duvet de pêche,
Les cheveux pleins d’aurore et les yeux pleins d’azur.
Assise derrière elle et s’appuyant au mur,
Immobile, perdue en quelque rêverie,
Sa mère dignement faisait tapisserie,
Et dans sa robe sombre et sous son turban vert,
L’œil vague et demi-mort, l’éventail entr’ouvert,
Sommeillait doucement, en suivant de la tête
Le rhythme de la valse et le bruit de la fête.

L’enfant, elle, frappait d’un pied coquet le sol,
Pareille à l’oiselet qui veut prendre son vol…
Je l’invitai suivant la règle, et nous tournâmes.

Et tandis qu’au milieu des traînes dont ces dames
(Soit dit bien humblement, mais bien du fond du cœur)
Augmentent chaque hiver le poids et la longueur,
Je louvoyais, ainsi qu’un marin dans l’orage ;
Tandis que je tenais par son frêle corsage